De donde sale la inspiración de un poeta? Le sale de su cabeza? Le sale de lo que escucha? De lo que le pasa? De lo que le gustaría que le pasara? Hasta donde creamos inconcientemente el mundo ideal en nuestros más vagos deseos? Cuando nuestra mente crea lo que en realidad no pasa, hasta que punto se vuelve enfermizo, o poético?
Porque si veo volar un ave no me salen alas a mi? Porque? Yo también soy un ave, debería de poder volver a volar… Ahí también radica la diferencia humana, y sinceramente, para mi es más reconfortante no poder volar tan rápido, así puedo oler, sentir, acariciar, ver todo el rastro de lo que pasó y no volverá, y no solamente vuelo por instinto, solo porque se que tengo que volar otra vez, a pesar de lo bueno que era estar ahí parado..
Maldita sea, pues que ave vuela si ahí tiene alpiste!?
